Для меня эта книга стала чем-то известным, ощущенческим и необходимым в-эту-самую-минуту. Словно сильный ветер в неимоверную жару, или тёплый шарф промозглой осенью, кружка с горячим кофе в зимнюю стужу. Как будто всё это я знала, жила в этом доме маленьким незримым гостем и смотрела глазами Тимоти в свои десять лет.
Все персонажи истории просто потрясающие, начиная от Тысячу-Раз-Пра-прабабушки и заканчивая самым младшим и самым "обычным" (хотя, в данном случае, понятие "обычности" довольно относительно) обитателем Дома - Тимоти. Итак, они все самые-самые, и о каждом я могла бы сказать по тысяче слов. Но не буду. А выделю лишь двоих: Сесси, как самое необычное и красочное из всех, и Дом, как в теории не живое существо, но ставшее "семейным гнёздышком" и основноым "местом действия" это истории, а также, будучи любимым столькими героями!

Сесси. О, Сесси! Лёгкая, как ветер, жизнерадостная, как солнце. Она серьёзна и абсолютно не серьёзна одновременно. Её история и печальна, и весела. Неоднозначная, многогранная и увлекающаяся натура.

Семья позволяла ей спать сколько угодно, ведь потом, когда она проснется, в ее рту будут отзвуки двенадцати языков и двадцати складов ума, философия, в количестве довольном, чтобы переспорить Платона в полдень и Аристотеля в полночь.

Жизнь - это прогулка, окаймленная снами.

читать дальшеДом. Он таит в себе миллионы загадок, тысячи страшных и увлекательных историй, прячет по уголкам, возле окон или под потолком, в камине или в подвале - десятки гостей, членов семьи, что слетелись с разных концов света, всевозможных форм и возрастов. Впрочем, что там гости? Он сам - одна сплошная тайна!

Дом был тайной внутри загадки внутри головоломки, потому что он вмещал в себя много разновидностей тишины, все - совершенно разные. В нём стояли кровати самых разных размеров, некоторые - с крышками. Кое-где потолки были так высоки, что позволяли летать, и на них имелись зацепки, чтобы тени могли висеть вниз головой, на манер летучих мышей. В гостиной каждый из тринадцати стульев имел счастливый номер тринадцать, чтобы никто не считал себя обделённым. С потолка свисала люстра с подвесками из страдальческих слёз несчастных скитальцев, сгинувших в море пятьсот лет тому назад., в погребе на пятистах стеллажах хранились - по годам урожая - бесчисленные бутылки странных, с непонятными названиями вин, а заодно имелись пустые помещения для возможных гостей, не любящих спать ни на кроватях, ни на потолке.

Книга завораживает, увлекает за собой в повествование. От неё просто невозможно оторваться! Она сама, как и Дом, является загадкой из загадок. А ещё, повествует о тех, что могут быть гораздо человечнее самых обычных людей. Об их переживаниях, наивных, грустных и смешных. О жизни, пустой, красочной, яркой, несчастной и столь ценной. И о том, что всё когда-нибудь заканчивается.
Прошу меня простить, я не буду сегодня красноречива, ибо хоть и могла бы сказать тысячу слов, но все они кажутся совершенно лишними - достаточно вставить пару цитат и книга расскажет сама о себе, не рассказав практически ничего. Замечательная история!
Я влюбилась в тот самый Хэллоуин, которого у меня никогда не было. А ещё, поняла, что так и не научилась говорить "Прощай"...

цитаты
Пара чудесных цитаток:
Есть свойство, по которому можно раз и навсегда отличить благородного человека. Благородный человек воспринимает любое несчастье как расплату за собственные грехи. Он винит лишь себя, какое бы горе его ни постигло.

Тебя нашли. В корзине, оставленной у двери Дома, с томиком Шекспира под ногами и "Падением дома Эшеров" вместо подушки.

Мы любим закаты потому, что они гаснут.
Мы любим цветы потому, что они умирают.
Любим собак во дворе и кошек на кухне потому, что те вскоре нас покинут.
Само собой, есть и множество других причин, но в сердце утренних приветствий и полуденного смеха лежит неотвратимость прощания.

Ни в чем не сомневайся. Просто будь.

И она вошла, облаченная в тончайшее высокомерие...

Наш мир мертв. Он тускл и сер, как изветренное надгробье. Жизнь, она лучше для тех, кто живет меньше, — дороже за фунт, дороже за унцию.

Иудео-христианский мир лежит в руинах. Неопалимая купина больше не загорится. Христос больше не придет, из страха, что Фома Неверующий его не признает. Тень Аллаха тает под полуденным солнцем. Христиане и мусульмане брошены в мир, раздираемый бессчетными войнами, которые сольются в итоге в одну огромную. Моисей не спустится с горы, ибо на нее не поднимется. Христос не умрет, потому что и не рождался. И все это, имейте в виду, крайне важно для нас, потому что мы суть обратная сторона монетки, подброшенной в воздух - орел или решка? Что победит - святость или нечестивость? Но видите ли вы, что главная проблема не в том, что победит, а в том, победит что-нибудь - или ничто? Не в том, что Иисус одинок и Назарет лежит в запустении, а в том, что большая часть населения уверовала в Ничто. Что не осталось места ни для прекрасного, ни для кошмарного. И мы тоже находимся в опасности, запертые в могиле вместе с так и не распятым плотником. Погребенные под обломками Черного Куба... Мир поднялся на нас войной. И они не называют нас Супостатом, ибо это наполнило бы нас плотью и кровью. Чтобы ударить в лицо, надо видеть это лицо, чтобы сорвать маску, надо видеть маску. Они воюют против нас тем, что притворяются - нет, уверяют друг друга, что нас нет. Это даже не война, а призрак войны. Уверовав в то, во что веруют эти неверующие, мы рассыплем свои кости во прах и развеем их по ветру.